När jag var åtta år gammal promenerade jag med min pappa från Kronohagen
till Glaspalatset för att se de första neonljusen tändas i Helsingfors efter
kriget. Det var i början av 1949. Sokos stora varuhus fanns inte då, men jag
minns att vi stod på den sidan av Mannerheimvägen och tittade upp mot
Glaspalatsets tak där neonljusen blinkade. Var det Varubodens flinka flickor
som lyste däruppe? Eller namnet på någon butik? Det kommer jag inte ihåg.
Men jag vet att det är ett betydelsefullt barndomsminne för mig. Att ljuset kom tillbaka till Helsingfors efter många år av mörkläggning och brist på el var så viktigt för min pappa att han ville dela den upplevelsen med mig. Jag var stolt där vi gick hand i hand in till centrum genom en kvällsmörk stad.
Men jag vet att det är ett betydelsefullt barndomsminne för mig. Att ljuset kom tillbaka till Helsingfors efter många år av mörkläggning och brist på el var så viktigt för min pappa att han ville dela den upplevelsen med mig. Jag var stolt där vi gick hand i hand in till centrum genom en kvällsmörk stad.
Jag kom att tänka på detta under Lux
festivalen som pågick i fem dagar i Helsingfors i början av januari. En
folksamling av enorma mått trängdes på området mellan Operan och Kiasma.
Gamlingar med käpp, familjer med barnvagnar, ungdomsgäng och hysteriska hundar
rörde sig i ett blinkande, plingande, färgsprakande ljusbombardemang. Varenda
buske i Hesperiaparken var upplyst. Mannerheimvägen prålade av ljus. Folk var
på gott humör. Det var trångt men vänligt.
Mitt i strömmen av mänskor stod en liten
flicka fastnaglad vid marken. Hon tittade sig forskande omkring, mänskorna
väjde för henne utan att knuffas. Det var uppenbart att hon tappat bort sitt
sällskap. Och man såg att hon fått instruktioner: om vi kommer ifrån varandra
ska du stå kvar stilla på samma plats, börja inte leta efter oss. Vi hittar dig
om du inte rör på dig.
Plötsligt längtade jag tillbaka till mitt
barndomsminne. Ett enda hus som var upplyst. En pappa och hans barn hand i hand
utan risk för att tappa bort varandra.
Det var med ett slag för mycket av allting
omkring mig. För många mänskor, för mycket ljus, för många rädda hundar, för
många färger och former. Alltför snabba ryck. Jag upptäckte något vackert och
så var det borta. I en blink. På ett ögonblick.
Jag vandrade hemåt. Några dagar senare såg
jag ett tv-program om mörker. Jag insåg att det är flera år sedan jag sett en
klar stjärnhimmel, en mörk himmel full av miljoner stjärnor, en syn som får en
att hisna och tänka kosmiska tankar. I
stora metropoler är det numera omöjligt att upptäcka stjärnorna bakom de lager
av ljusavfall som täcker himlen. Det är
alltid ljust i de stora städerna, dygnet runt, jorden runt. Det påverkar
mänskors hälsa och det påverkar framför allt djur- och växtlivet i vår natur.
Djur som orienterar efter ljuset blir förvirrade när det alltid är ljust. Djur
som lever på natten i mörker får mindre och mindre livsutrymme.
Det var ett fint tv-program. Det påminde
mig om vikten av balans och harmoni mellan ljus och mörker. Faktum är att det
bestående minnet av Lux festivalen för min del blev bilden av den borttappade
flickan som väntade på att bli upphittad. Och min egen insikt om att mera mörker
behövs för att vi ska kunna uppskatta ljuset.
Birgitta Boucht, f. 1940, författare,
uppvuxen i Kronohagen i Helsingfors. Har bestämt sig för att inte längre
använda ordet mörkrädd i sina texter.